A PRAÇA

            Do fundo se percebia o princípio, distraído, espreguiçando indiferença para não assumir compromisso com as cores que insistiam em borrar o horizonte. Fez-se, e por ser, assim sem trejeitos ou alternativas, a melhor posição para mascar, de longe, absurdo doce, sabor irrelevante, era aquela. A brisa, engatinhando entre os arbustos irrequietos, esperou chegar a tarde fazendo-se carinhosa em si. As rimas não chegaram antes da Ave Maria, mas ninguém proveu ou deu atenção. Tempos azuis e provérbios, balbuciavam, sussurravam, acalantavam. Assim os deuses definiram, desde quando as bacanais exigiam um dia de repouso para as reflexões. Por gregoriana, a semana vestida de infinito se enfeitou de domingo envolvido por quem se distraia. Tudo era praça. E por ser, as fantasias balançavam os corpos dominicais dos andejos ocasionais, repousados, exibindo e trocando desejos, sorrisos, flertes – vida amena e trocadilhos. O pintor salpicou alegria sobre a paleta e desenhou a praça para mostrar as crianças se escondendo entre as ilusões. O indefinido escorregou expressivo, solitário, detalhes delicados grafados na melancolia, ouvindo o nada.

A habitual ansiedade do rato, em temporada curta de jejum e fuga, preferiu brincar no rastro vermelho do sol sem fazer-se nem mesmo de rogado. O tempo achou os telhados adequados para receberem o sereno que só chegaria depois das mentiras se recolherem. Confirmou-se o esperado: não daria conta de assistir, o infinito, a tudo que a praça poderia oferecer antes do vento desfolhar, em rodamoinhos, bolinando, descontraído, as árvores despreocupadas. O cão, que não se sabia vira-lata malhado, lambiscava no faro o sabor das pernas perambulando confundidas, alvissareiras, libertas, antes de definir seu rumo atrás de um par-de-calças, atencioso, que o acarinhou no assovio. Por respeito ao procedimento, os sinos dobraram a primeira à esquerda, rua principal por onde ganharam seguidores fiéis. A esmo, os sinos dobram, sem definirem suas direções, desde os tempos em que as distâncias eram cegas e as cores, surdas.

            O chafariz se constrangia com as luzes hipócritas que lhe impuseram para saudar o domingo. Enquanto suas águas dançavam, deixava-se curioso, o chafariz, assistir subir pelos degraus da matriz os pecados não confessados, as saias rodadas, as mentiras da semana, os sapatos engraxados, as brigas dos casais, os desejos provisórios, as insinuações, as invejas em formação ou amadurecidas. A porta grande da igreja devorava as arrogâncias, as saudações, as hipóteses. Um ventre realizado, plenamente salpicado de afeto e gravidez, empurrava à frente o carrinho do seu incipiente Complexo de Édipo em conflituosa formação, dormindo enquanto podia.

             O tempo correu para o incerto. Os sinos desdobraram retorno. A porta enorme da matriz, satisfeita, por ser a última e a mais em conta cerimônia do dia, regurgitou os pecados confortados, os sorrisos comungados, as mentiras renovadas, o sermão elogiado. As árvores irritadas pelo adiantar da hora impuseram aconchego aos pássaros e aos silêncios. Só então o chafariz chorou descontraído, sem as suas cores ridículas e os andarilhos indiscretos. A praça se foi, o vazio se fez.

Ceflorence    24/07/16     email   cflorence.amabrasil@uol.com.br